Carta sin fecha

Amigo: Se que existes, aunque ignoro tu nombre.
No lo he sabido nunca, ni lo quiero saber,
Pero te llamo amigo para hablar de hombre a hombre
Que es el único modo de hablar de una mujer.

Esa mujer es tuya, pero también es mía
Y es un pecado es cierto, si es pecado el amor;
Pues el rosal marchito que ya no florecía
No se siente culpable si le brota una flor.

Ahora es de noche y llueve. Yo te llamo mi amigo
Yo, que corte una rosa que era tuya quizás;
Y ella en tu propia almohada, tal vez suena conmigo,
Y tú, que no lo sabes, no la despertaras.

Que importa lo que suena. Dejala así, dormida
Yo seré como un sueno sin mañana ni ayer.
Y ella ira de tu brazo por toda la vida.
Y abrirá la ventana en el atardecer.

Quédate tú con ella. Y seguiré el camino
Ya es tarde, tengo prisa, y aun hay mucho que andar;
Y nunca rompo el baso donde bebí un buen vino,
Ni siembro nada nunca cuando voy hacia el mar.

Y pasaran los años, favorables o adversos,
Y nacerán las rosas que nacen porque si;
Yo no sabre nunca si has leído estos versos,
Ni tu sabrás tampoco que los hice por ti…

Autor: José Ángel Buesa.

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